首尔，三星集团顶层的私人会客厅。
    落地窗外，是汉江如带，城市如星海。
    但此刻，房间内的气氛，比窗外的夜色还要凝重。
    这里汇聚了韩国真正的顶层。
    财阀会长、国会议员、媒体巨头、顶级艺术家……
    他们每一个，都是跺跺脚能让韩国抖三抖的人物。
    而现在，他们都像小学生一样，正襟危坐。
    目光，敬畏而又狂热地，投向主位上的那个年轻人。
    陆风。
    他成了神。
    一个在韩国亲手塑造的，来自华夏的神。
    他重塑了中医，撕碎了“韩医”的伪装。
    他践踏了书法，让“秋史体”沦为笑柄。
    他横扫了武道，让跆拳道俯首称臣。
    他用最霸道、最直接、最不容置疑的方式，将韩国人引以为傲的“文化自尊”，一件件，亲手砸得粉碎。
    然后，他用华夏的碎片，为他们重塑了“信仰”。
    “认祖教”的教义，通过李富真控制的媒体帝国，如水银泻地般，渗透到这个国家的每一个角落。
    “陆先生，关于‘端午祭’的申遗撤销和更正申请，我们已经提交给了联合国教科文组织，相信很快就会有结果。”
    一个地中海发型的国会议员，躬着身子，小心翼翼地汇报。
    “陆先生，我们集团旗下所有电视台，已经全面下架了那些歪曲历史的古装剧，并开始筹备拍摄真正尊重历史的，关于华夏藩属国时期的纪录片。”
    一个传媒大亨，满脸谄媚。
    陆风端着一杯清茶，神情淡漠，不置可否。
    他享受这种感觉。
    不是享受权力。
    而是享受这种，将一个民族从骨子里扭转过来的，征服感！
    他要的，不是他们暂时的屈服。
    他要的，是他们永世的铭记！
    让他们知道，偷来的东西，终究要还！
    让他们知道，谁，才是他们永远的，父！
    就在这时，会客厅厚重的门，被轻轻推开。
    李富真踩着高跟鞋，快步走到陆风身边，俯身在他耳边，低声说了几句。
    陆风的眉头，微微一挑。
    他挥了挥手，示意那些名流可以退下了。
    众人如蒙大赦，纷纷起身告辞，连多看一眼都不敢。
    很快，偌大的会客厅，只剩下陆风、云淇和李富真三人。
    以及，一个被李富真亲自领进来的，步履蹒跚的老婆婆。
    老婆婆的脸上，布满了沟壑纵横的皱纹，每一道，都仿佛在诉说着岁月的沧桑。
    她的背，已经佝偻，仿佛被生活的重担压得直不起来。
    但她的眼睛，却异常明亮。
    那是一种，在无尽的黑暗中，燃烧了近七十年，依旧没有熄灭的，希望之火。
    她穿着一身洗得发白的韩服，怀里，紧紧抱着一个用深色绸布包裹的，方方正正的木盒。
    她走得很慢，很吃力。
    每一步，都像是用尽了全身的力气。
    当她走到陆风面前时，已经气喘吁吁。
    她的目光，死死地盯着陆风。
    从上到下，仔仔细细地打量。
    像是在确认什么。
    陆风没有说话，只是静静地看着她。
    他能感觉到，这个老人身上，有一种与周围浮华世界格格不入的，沉重的故事感。
    终于，老婆婆浑浊的眼中，泛起了泪光。
    她的嘴唇哆嗦着，仿佛有千言万语，却一个字也说不出来。
    “扑通——！”
    她双膝一软，竟直直地，跪了下去！
    “婆婆！”
    云淇惊呼一声，连忙上前去扶。
    但那老人，却固执地跪在地上，不肯起来。
    她将怀里的木盒，高高举过头顶。
    那姿态，像是在献上自己最宝贵的祭品。
    她的声音，沙哑，干涩，带着哭腔，却无比清晰。
    “先生……求求您……”
    “求求您，带他……回家！”
    回家。
    简简单单的两个字，却像一记重锤，狠狠砸在陆风的心上！
    他的目光，落在了那个被绸布包裹的木盒上。
    那是一个骨灰盒。
    一个，跨越了近七十年风霜的，骨灰盒！
    陆风的心，猛地一沉。
    他缓缓起身，走到老婆婆面前，亲自将她扶了起来。
    他的声音，前所未有的柔和。
    “老人家，您慢慢说。”
    “不着急。”
    在陆风的安抚下，老人颤抖的身体，终于渐渐平复。
    她被扶到沙发上坐下，但那个骨灰盒，依旧被她死死地抱在怀里，仿佛抱着整个世界。
    她开始讲述。
    一个，被尘封了近七十年的故事。
    她的名字，叫金顺英。
    那一年，她还是一个梳着羊角辫的小女孩。
    战火，烧遍了这片土地。
    炮弹，像雨点一样落下。
    她的父母，死在了逃难的路上。
    是他们，那些穿着土黄色军装，说着她听不懂的语言的，年轻的战士，救了她。
    他们叫，志愿军。
    他们会从自己干瘪的口粮袋里，省出半块炒面，喂给她吃。
    他们会用自己并不厚实的身体，为她挡住刺骨的寒风。
    他们会笨拙地，用刚学会的朝鲜语，叫她“小阿妹”。
    而在那些年轻的面孔中，有一个，她记得最清楚。
    他很年轻，笑起来有两个浅浅的酒窝。
    大家都叫他“小石头”。
    小石头会给她讲故事，讲长城，讲故宫，讲他的家乡，有一条很长很长的河。
    他说，等打跑了坏人，他就带她去华夏，去看天安门，去吃冰糖葫芦。
    那一天。
    天空是灰色的。
    刺耳的警报声，划破了宁静。
    敌人，像潮水一样涌了上来。
    小石头把她藏在一个地窖里，用一块大石头堵住了洞口。
    他对她做了个“嘘”的手势，露出了那两个熟悉的酒窝。
    “阿妹，别怕。”
    “哥哥去去就回。”
    然后，他就再也没有回来。
    她听到了外面震天的枪炮声，厮杀声，呐喊声。
    她等了很久，很久。
    等到外面彻底安静了，她才从地窖里爬出来。
    然后，她看到了。
    血。
    满地的血。
    残肢断臂，焦黑的土地。
    小石头倒在一片血泊中。
    他的怀里，还紧紧抱着一挺已经打光了子弹的机枪。
    他的身上，插满了弹片，血肉模糊。
    在他的周围，倒着十几个敌人的尸体。
    他，至死，都保持着冲锋的姿态。
    他的眼睛，依旧圆睁，望着家的方向。
    那一年，他才十九岁。
    金顺英哭不出来。
    巨大的悲痛，让她忘记了流泪。
    她像一头受伤的小兽，用稚嫩的双手，在那片被炮火翻过的土地上，刨了一个坑。
    她把他，埋了下去。
    连一块墓碑，都没有。
    战争结束后，她在那片山坡上，搭了一个小木屋，守着他的坟。
    一守，就是近七十年。
    从一个不谙世事的小女孩，守成了一个风烛残年的老婆婆。
    她终生未嫁。
    因为，她把自己的余生，都献给了这个承诺。
    “我要等他。”
    “等他的亲人，来接他回家。”
    她每年都会去山上，给他的坟添上新土，拔掉杂草。
    她会对着那座孤坟，絮絮叨叨地说话。
    告诉他，山下的村子变了样。
    告诉他，现在的人，都用上了一种叫“手机”的东西。
    告诉他，她老了，快要走不动了。
    “先生……”
    老婆婆抬起头，泪水终于决堤，顺着她脸上的皱纹，肆意流淌。
    “我看了电视，我知道您是从华夏来的，有大本事的神仙。”
    “我快不行了……”
    “我怕我死了，就再也没人知道他埋在这里了。”
    “他一个人在这里，太孤单了……”
    “求求您，带他回家吧！”
    “让他落叶归根……”
    说完，她再次挣扎着，想要跪下。
    陆风的眼眶，红了。
    一股难以言喻的情绪，在他的胸中激荡。
    是悲伤。
    是愤怒。
    更是，一种发自灵魂深处的，崇高的敬意！
    他一把按住了老婆婆的肩膀，声音，因为激动而微微颤抖。
    “老人家！”
    “您，不用跪我！”
    “该跪的，是我们！”
    “是我们华夏，是所有的后辈，欠你们的！”
    他转过身，对着那个骨灰盒。
    这个见惯了尸山血海，让整个韩国都为之颤抖的男人。
    这个被无数人奉为神明的男人。
    缓缓地，郑重地，单膝跪地！
    他的动作，没有丝毫犹豫。
    他的眼神，充满了虔诚与肃穆。
    他平生，不跪天，不跪地。
    只跪父母，只跪——
    英雄！
    “云淇！”
    陆风低喝一声。
    “在！”
    云淇的眼中也噙着泪水，立刻上前。
    “用最高规格的礼仪！”
    陆风的声音，斩钉截铁，不容置疑！
    “通知华夏大使馆，联系国内军方！”
    “我要用最隆重的方式，接英雄回家！”
    “我要让三军仪仗队，为他抬棺！”
    “我要让战斗机，为他护航！”
    “我要让国旗，为他覆盖！”
    “我要让全华夏的人民，都站上街头，迎接我们的英雄！”
    他猛地站起身，目光如电，扫过窗外那片繁华的夜景。
    他的声音，充满了无尽的豪迈与悲壮，在整个会客厅里回荡！
    “我要带他，回家！”
    “我要让他亲眼看看！”
    “看看他用生命守护的这片土地，如今是何等的繁华盛世！”
    “我要让他知道！”
    “这盛世，如他所愿！”