夜已三更，万籁俱寂。
    赵晏没有睡。
    他借着从破窗纸透进来的、微弱的月光，凝视着桌上那块静置了一天的墨锭。
    它还带着一丝未干透的潮气，但外形已经固定，通体乌黑，在月色下竟泛着一层幽幽的、内敛的光泽。
    那股松烟与药草混合的清香，若有若无，却在无形中压倒了房中常年不散的苦药味。
    他必须马上知道，这块墨，究竟是“黑泥”，还是“黄金”。
    他强撑着病体，悄无声息地滑下床。
    动作稍大，他便会感到一阵头晕目眩，但他咬紧了牙。他知道，父亲那句“打断你的腿”并不仅仅是气话，更是那个绝望男人对自己命运的诅咒。他没有退路。
    赵晏来到堂屋，借着月光，找到了父亲那方磕了角的劣质砚台。
    他不敢点灯，一点灯油都是奢侈。
    他从水缸里舀起一小勺珍贵的清水，滴了几滴在砚台上，然后，他拿起了那块承载着全家希望的“赵氏墨”。
    墨锭触到砚台的瞬间，赵晏的心提到了嗓子眼。
    他开始缓缓研磨。
    起初，是“沙沙”的轻响，带着一丝颗粒感。
    这是墨锭表面尚未压实的浮烟。
    但只磨了片刻，那声音就变了。
    “沙沙”声渐渐消失，取而代之的是一种细密、油润的“簌簌”声。墨与砚台仿佛不再是生硬的摩擦，而是在一种奇妙的黏度下，互相亲吻、交融。
    一股比之前更浓郁的、清冽的松香和药草香气，混着水汽升腾起来，钻入赵晏的鼻腔。
    成了！
    赵晏心中狂喜！
    他前世作为博士，比任何人都懂。
    劣质墨，研磨时声音始终干涩，墨汁灰败，闻之有臭胶味。而这块墨……它“发”了！
    月光下，砚台中的墨汁不再是灰蒙蒙的，而是呈现出一种纯粹的、近乎粘稠的“黑”。
    他放下墨锭，拿起父亲那支早已开叉的羊毫笔，饱蘸墨汁。笔锋在砚台边缘一捋，墨汁“挂”在笔毫上，凝而不滴。
    这正是好墨的“胶质”！
    他按捺住激动，铺开了桌上仅剩的一张、父亲代写契约剩下的粗糙草纸。
    纸张泛黄，纤维粗硬，吸水性极强。
    笔，是开叉的秃笔。纸，是吸水的草纸。
    换做任何一个书生，面对这套工具，恐怕都只能摇头叹息。
    但赵晏不同。
    他深知一个真理：在绝对的“审美代差”面前，工具的简陋，可以被创意无限弥补。
    他要的不是一幅传世名作，而是……一件“武器”。一件足以刺破这个小县城陈腐审美的武器。
    他悬起手腕。病体带来的虚弱感让他手腕微颤，但他艺术博士的灵魂中，却有千山万水、无数名家法帖的底蕴在支撑。
    落笔！
    他没有去画姐姐那“富贵”的牡丹。
    第一幅，《寒梅》。
    他用的不是“画”法，而是“写”法。
    用写草书的笔意，侧锋、逆锋并用。
    “刷、刷、刷！”几笔下去，一截瘦硬、嶙峋，仿佛从风雪中挣扎而出的老梅树干，便跃然纸上。
    那开叉的笔锋，在粗糙的草纸上，反而留下了一种奇妙的“飞白”，完美地表现出了老树干的苍劲与质感！
    赵晏自己都有些惊讶，这效果，比他预想的还要好！
    接着，是花。梅花需要红色。
    他看了看四周，目光定格在姐姐放在桌角的针线笸箩上。
    他悄悄走过去，从里面翻出了一个指甲盖大小的胭脂小盒——那是姐姐赵灵省吃俭用买来的、用来给绣品上的“仕女”点唇的唯一一点亮色。
    赵晏心中默念一句“姐姐，先借我一点”，用小指指甲抠了米粒大小的一点胭脂，在碗底用一滴水化开。
    他用笔尖最细处，蘸了那点微薄的嫣红。
    点、点、点……
    他没有画满枝头。他只在最瘦硬的枝条顶端，点上了五六朵疏星般的梅花。
    最后，是题字。
    他用新墨汁，在画卷的右下角，写下两个清瘦却风骨凛然的小字——
    疏影。
    一幅画，成了！整张纸，大半都是空白。但那股寒梅的孤傲、清冷、和在绝境中绽放的生命力，却仿佛要从纸面上扑出来！
    他来不及欣赏，立刻开始第二幅。
    第二幅，《墨竹》。
    这一次，更简单。他脑中闪过的是文同、是郑板桥。他饱蘸浓墨，用写隶书的笔法，一笔画出竹竿，节节分明。
    然后，笔锋散开，用写草书的笔意，潇洒地撇出几片竹叶。
    “刷！刷！刷！”
    竹叶或浓或淡，或聚或散，带着风声，仿佛在月光下摇曳。同样，是大量的留白。
    这幅画，考验的纯粹是笔墨功底和意境。
    他知道，这两幅《寒梅》和《墨竹》，是给“文古斋”钱掌柜那种“识货”的文人准备的。
    但他真正的杀手锏，是第三幅。这是给全县所有“夫人”、“小姐”们准备的。
    第三幅，《仕女背影》。
    他换了一面纸，笔尖的墨汁调得更淡了些。他没有画五官，没有画繁复的凤冠霞帔。
    他只画了一个“背影”。
    寥寥数笔，勾勒出一个女子高耸、典雅的发髻——他用的是唐代仕女的“高髻”样式，在这个时代显得既复古又新潮。
    然后，是几根流云般飘逸的线条，勾勒出她宽大的广袖和曳地的长裙。
    她就那么静静地站着，仿佛在临风远眺。
    她是谁？她在看什么？她在等谁？
    赵晏没有画出来，全凭观者去想象。
    这幅画的灵魂，不在笔墨，而在“故事”。这是一种后世广告业、时尚业用烂了的“高级感”——我只给你看我想给你看的，剩下的，你自己去猜。
    当三幅图样全部画完，东方已经泛起了一丝鱼肚白。
    赵晏几乎虚脱，他靠在桌上，剧烈地喘息着。
    他看着桌上的三幅画。
    《寒梅》的孤傲。《墨竹》的风骨。《背影》的神秘。
    他又从姐姐的笸箩里，拿出了那方让她备受打击的、绣满了繁复牡丹的“土气”绣帕。
    两相对比。一边，是塞得密不透风、色彩艳俗的“匠活”。一边，是意境悠远、简约雅致的“艺术”。
    赵晏笑了。笑得虚弱，却又充满了前所未有的自信。
    他知道，这三张薄薄的、用最劣质的纸笔和自制的墨画出来的图样，就是这个家……不，是他们赵家，重新站起来的、最锋利的钥匙。
    他小心翼翼地将三幅图样卷起，藏在了自己那张破旧的草席床垫下，只等姐姐赵灵醒来。