他进来的时候，身上带着一股很重的味道。
    不是脏，而是一种混合了饲料、泥土、汗水和牲畜的气息。
    门铃响起，他明显迟疑了一下，像是怕打扰别人。进门后，他站在门口，没有立刻坐下，而是低头看了看自己的鞋，又看了看地面，犹豫着要不要往里走。
    我示意他坐，他这才慢慢挪到靠墙的位置。
    他五十来岁，脸被太阳晒得发黑，皮肤粗糙，皱纹深得像是刻上去的。手很大，指缝里怎么洗也洗不干净的黑色痕迹。衣服是旧的，洗得发白，袖口磨出了毛边。
    “我身上味道大。”
    他说这句话时，声音有点局促。
    我说，没关系。
    他这才松了口气。
    他是养猪的。
    在城外，一个很偏的村子。
    他说起这三个字的时候，语气里带着一种复杂的东西，像是自嘲，又像是早就习惯了被人看不起。
    “现在城里人一听养猪，就皱眉。”
    他笑了一下，“觉得脏，觉得低人一等。”
    他养了二十多年猪。
    从年轻时开始，到现在，几乎把一辈子都耗在猪圈里。
    每天早上四点多起床，先去猪舍。
    看温度，看水槽，看有没有猪生病。
    夏天要防热，冬天要防冻。
    母猪下崽的时候，整夜不敢睡。
    “你别看它是牲口。”
    他说，“它一叫，我心就揪。”
    他给我讲了一次母猪难产。
    那天晚上下雨，电还停了。
    他打着手电，在猪舍里守了整整一夜。
    “手伸进去拉小猪的时候，我自己都抖。”
    他说，“可不拉就都得死。”
    那一窝小猪最后活了七只。
    第二天太阳出来，他蹲在猪舍门口，抽了一根烟，觉得自己像捡回了一条命。
    他说他也怕过。
    怕疫情，怕价格跌，怕一夜之间血本无归。
    有一年，猪价崩了。
    一头猪卖的钱，连饲料都不够。
    村里不少人直接不养了。
    “可我不敢停。”
    他说，“停了，之前投进去的，全完。”
    那一年，他卖房，借钱，撑着。
    晚上睡不着，就去猪舍转一圈。
    听猪吃食的声音，心才稍微安一点。
    他说起孩子的时候，语气慢了下来。
    儿子在城里打工，不愿意提他。
    有一次视频通话，儿子让他别开摄像头。
    “他说，怕同事看见我。”
    他说到这句，嘴角动了动，却没笑出来。
    女儿倒是懂事。
    逢年过节会回家，帮他扫猪舍。
    可他不让女儿多干，说这活脏。
    “我这一身味儿，自己扛就够了。”
    他说。
    他也遇到过被欺负的时候。
    收猪的人压价，说他猪不好。
    他说理，对方一句话顶回来——
    “你不卖，有的是人卖。”
    “那一刻，我真想不干了。”
    他说。
    可第二天早上，猪还是要喂。
    水还是要换。
    日子还是要往前。
    他说，养猪的人，最怕夜里电话响。
    一响，准没好事。
    不是猪病了，就是死了。
    有时候，一头猪倒下，几万块钱就没了。
    “那种感觉，”
    他说，“就像有人从你心口挖走一块肉。”
    他问我：“你说，我这一辈子，是不是就这样了？”
    我看着他。
    这个把一辈子埋在猪圈里的男人，
    被太阳晒弯了腰，被生活磨粗了手，
    却还在问，自己有没有价值。
    我说，你知道每天多少人吃肉吗。
    你知道多少餐桌，离不开你们吗。
    他说他知道，可别人不知道。
    “没人感谢养猪的。”
    他说，“只会嫌你脏。”
    他临走前，说了一句让我记了很久的话。
    “猪要是能说话，可能知道我对它们好。”
    门关上的时候，那股味道还留在屋里。
    很久才散。
    可我一点也不觉得难闻。
    那是一个人，用一生换来的气味。